书趣阁

一片的盐田和滩涂。深秋的阳光照在盐田上，水面反射出刺眼的白光，像一面一面被打碎的镜子。远处的地平线上，天津港的轮廓越来越清晰——巨大的龙门吊像一排沉默的巨人，集装箱码得整整齐齐，颜色各异，像孩子玩的积木。 赵远航的手一直在那个木箱上敲着。不是紧张的敲，是一种心不在焉的、下意识的敲，像是他的手指需要做点什么，不然就会闲得发慌。 他敲了一会儿，停下来，低头看了看箱子，又看了看我。 “烟？”他说，语气里带着一种奇怪的、像是在确认什么的东西，“你不是从来不抽吗？” 我靠在座椅上，看着窗外飞速后退的风景。 “从来不抽。” “那林岳峰送你这箱烟，算是白瞎了。” “也许不是给我抽的。”我说，“也许是给我路上送...