书趣阁

葬礼三天。陈默披麻戴孝，跪在灵前，接过一沓沓黄纸投入火盆。火焰卷起灰黑的纸蝶。乡邻们拍他的肩，说“节哀”，目光却总扫向堂屋角落——那里，黑木盒用爷爷的旧蓝布包着，像个沉默的伤口。 “陈家到底还是沾了那些东西……” “建国当年就是……” 话尾总是及时掐断。 陈默低头烧纸。火焰在脸上跳动，那些目光像潮湿的苔藓爬在背上。 第三天下午，爷爷入土。坟在父母衣冠冢旁。送葬的人散去后，陈默独自站在新坟前。新翻的泥土深褐湿润，带着地下的寒气。他望着墓碑上“陈青山”三个字，想起小时候爷爷握他的手在沙地划字： “咱老陈家的人，骨子里都有一股拗劲。认准的事，十头牛都拉不回来。这是好处，”爷爷顿了顿笔，“也是祸根。”...